¡OSTIA! SI YA ES NAVIDAD

Esta mañana me di cuenta que ya es Navidad.

Me enteré tomando un café en una cafetería de domingo por la mañana cuando resonaba una y otra vez el canturreo de los de San Ildefonso.

Se me empezaba a meter en la cabeza ese soniquete cansino cuando ya se había asomado "el gordo", el de la Navidad. Ese con el que Raphael y su banda, que lo son, nos han estado amenazando durante semanas.

Fue en ese instante cuando fui consciente de que había empezado la Navidad y eso que ya había hecho las compras navideñas. Si, soy de esas raras personas que no las hace el día de Nochebuena.

Una vez consciente de la realidad del mundo, me puse a montar el árbol, el belén (en mi casa somos imparciales, tiramos por lo religioso y lo pagano) y a empaquetar los regalos.

Ya empapada del espíritu navideño me puse a reflexionar: y si un día se fuese al garete la lotería de Navidad, y si "el gordo" decidiese dejar de ser gordo y empezase a ir a un nutricionista.

¿Qué sería entonces del inicio de la Navidad?

Todos andaríamos perdidos sin saber cuándo ir a hacer las compras de última hora, no conoceríamos el nombre de pueblos españoles porque la lotería ya no los convertiría en esos pocos agraciados con los premios.

Ignoraríamos la existencia de todos esos agujeritos sin tapar que hay desperdigados por el país, seguirían disfrutando de su anonimato, sin fama ni gloria.

No le pondríamos cara a los muchos periodistas que durante años solo son voces que ni reconocemos.

Desaparecería la oportunidad de negocio basada en la venta de rifas o participaciones en las que se sortea una cesta con productos navideños o un jamón.

Ya no habría un inicio de la Navidad.
Habría algo positivo en la desaparición de la lotería, pero tendríamos que tener la capacidad de viajar en el tiempo para poder disfrutarlo:
Raphael y su banda no participarían en la publicidad.
Pero el mal ya está hecho.
Ya es Navidad.
Que la disfrutéis.

HACIA LA PAZ

Sobran las palabras ante una mirada sabia y un alma fuerte.

DESCANSE EN PAZ

EL GOLPE EN LA MESA

Y un día alzaremos los puños y golpearemos con rabia la mesa.

Los vasos medio llenos se tambalearán y los tenedores lanzarán al mundo un leve quejido al chocar con los cuchillos.

Las servilletas de papel saldrán despedidas por la onda expansiva y la silla tocará, por fin, el suelo con su respaldo.

Los platos permanecerán impertérritos ante la liberación de la cólera, solitarios desde hace tiempo, limpios por la falta de la comida que los manchaba.

Y tras el silencio del golpe, seguirá un llanto de un niño que provocará el ladrido de un perro y el subir persianas de las vecinas.

Tras segundos el quejido de las sirenas y alarmas de los coches romperán con la absoluta parsimonia del hombre y abrirá su puerta para ver el mundo que le rodea.

Ante la imagen que sus ojos le revelan llorará por días y luego se alzará en guerra.

Mientras, el lo alto de la cima, el corrupto sentirá un escalofrío.

"Apocalipsis de la vida de 

puta madre de los políticos"

De cómo el hombre se caga en Dios

Capítulo 1, versículo 1 

LA MALDAD DE TOCARTE EL OMBLIGO

Recuerdo que cuando era pequeña hurgaba en mi ombligo en busca de pelusas o sudor acumulado en ese agujero con fondo.

Cuando mi madre me miraba me reñía y me decía:

"No toques ahí que es malo".

No preguntaba el por qué, simplemente dejaba de hacerlo y me lo creía.

Tenía fe ciega en lo que me decía, en lo que a ella le habían enseñado de pequeña. Sabiduría que fue pasando de generación en generación hasta mis días.

Aún hoy, cada vez que mi ombligo sufre la amenaza de ser invadido, retumban en mi cabeza las palabras de mi madre.

Supongo que a ella mi abuela le enseñó la maldad de tocarte el ombligo para disfrazar su miedo a que ese nudo prodigioso que ella había conseguido con mimo y dedicación se deshiciese.

Quizás se trate de una de esas cuestiones psicológicas o filosóficas que vienen a decir algo así como: "un niño que se hurga en el ombligo está rebelando, de forma inconsciente, un conflicto con la madre que es herencia del útero materno".

Y claro, qué madre quiere ver como su hijo rebela al mundo su conflicto con ella; ninguna quiere que se cuestione su capacidad para ser una buena madre.

Algunos católicos depravados irían mas allá y dirían que eso es el reflejo de los coitos con las mujeres en cinta: "El niño transmite con esa penetración dígito-umbilical lo que vio a través del líquido amniótico".

Otros apuntarían que "es la continuación del auto descubrimiento normal de un niño. Investiga los recovecos de su cuerpo para tener conciencia de sus formas y placeres".

Yo creo que meterse el dedo en el ombligo rebela que dentro hay algo que sacar.

Punto.

REGALO PUNTO FLACO

Regalo a quien lo quiera uno de mis puntos flacos mas recientes.
Me topé con él tras una zancadilla de la vida y el muy fiel no me deja.
Lo entregaría con un bonito envoltorio de papeles de colores y virtuosamente adornado.
Seguramente exista alguien que lo quiera para él o para joder a otro; su destino una vez entregado no me importa.
Que se vaya donde sea feliz.
Entre sus cualidades se encuentra la persistencia.
Aparece tras el llanto, el dolor, el insomnio, los enfados, los nervios, la ansiedad y en un sin fin de situaciones emocionalmente perjudiciales.
En serio, no lo quiero.
Si pudiese lo tiraría al fondo del mar atado a una roca enorme, pero el muy cabrón seguro que vuelve igual.
Vuelve una y otra vez.
No se cansa, no desiste....y yo ya me rindo.

MISTER STEVEN TYLER Y SANTANA

Para todos aquellos que saben que se merecen cosas buenas 

y buenos momentos.

"Just feel better"

CATARSIS DE UN ENFADO

Ya hace un año que las cosas cambiaron y durante el que estoy viviendo días de auto conocimiento, auto control y un sin fin de intentos por conseguir que mi respiración sea normal.

Noche tras noche mi pecho hace presión para evitar la salida y entrada de aire, pero mi cabeza pelea para que haga lo que ella quiere: 

"¡Deja que respire, coño!"

Auto conocimiento y exploración interna y espiritual, que no religiosa, para comprender que estoy enfadada.

Me enfadé en el momento que las ausencias fueron demasiado importantes y numerosas.

Me enfadé en el momento en el que por culpa de ellas mi vida se quedó con huecos.

Me enfadé cuando no encontré con qué rellenar esos huecos.

Me enfadé cuando los puntos de interés de mi mapa desaparecieron y me perdí.

Me enfadé y sigo enfadada.

Ahora soy consciente de la enfermedad que este enfado me provoca, ahora me entero del poder de la mente y del bloqueo que provoca estar enfadado.

Pero aún sigo enfadada.

Suena música con el fin de calmar la mente y no volver tras las huidas y las partidas definitivas. Pero solo dura un rato; luego vuelve el enfado, la sensación de cabos sueltos que se deben atar para no naufragar del todo.

Si, estoy enfadada.

Me enfado cuando pienso en la forma trágica e inhumana en la que te puedes ir para siempre, sin recuerdos y con dolor, viendo fantasmas que nadie mas ve y que tú no puedes ignorar porque los tienes delante de ti.

Me enfado cuando te marchas sin importarte el dolor de los demás y solo un pedestal de barro te mueve.

Me enfado cuando la sinceridad se convierte en arma arrojadiza contra los que te quieren y la indiferencia ante su dolor, la dejadez, la falta de personalidad y la debilidad mental.

Sigue sonando  la música mientras confieso mi enfado y me noto cansada.

Cansada y enfadada.

MI CLUB SOCIAL

Llevo ya un año embargada, agotada, irritada, incómoda y cabreada.

Durante este año he sido habitada por una crecida desmesurada de pequeños habitantes naturales de mi cuerpo que se han salido de madre y ahora me están dando "por culo".

Todo este tiempo me ha servido para llorar y reírme a veces de todo esto.

Siguiendo por el buen humor un día pasó de puntillas una idea loca entre risas e ironía:

montar un club para todas aquellas mujeres aquejadas por el mismo problema.

Algo así como un Alcohólicos Anónimos pero más íntimo, mas nuestro.

Sería un club en el que cada una nos presentaríamos así:

"Hola, me llamo Lourdes (nombre ficticio) y desde hace seis meses tengo hongos vaginales."

¡Bravo amiga! ¡Bienvenida!

A la entrada del local habría unas taquillas para que cada una de las asistentas pudiese dejar sus gafas de sol, máscaras del día a día que las acompañan en cada entrada en las sesiones del club.

La frase de inicio de cada reunión podría ser algo así como:

"Ni las bragas de algodón, ni las compresas y jeringas de yogur natural los frenan, pero con el apoyo de todas los sacaremos de mi entrepierna."

Durante este tiempo he experimentado desidia, pasotismo y falta de comprensión y solidaridad por parte de médicos y algunos ginecólogos.

He rebuscado entre foros y mil páginas en busca del remedio definitivo; he bajado todos los santos y he pactado con el demonio, pero como este no tiene vagina me ha mandado a la mierda.

El que sea algo habitual entre las mujeres lo convierte en una molestia que no te debe preocupar, con la que debes seguir haciendo tu vida normal en faldas y si puede ser sin bragas para que te el aire.

Método genial para las propensas a coger infecciones de orina:frío.

¡Hay que joderse!, básicamente.

Le comenté a una amiga esta idea de formar un club y entre risas y verdades como templos, fuimos conscientes de que no encontraríamos un local lo suficientemente grande donde alojar a tantas afectadas por este habitual maldito mal.

Mujeres del mundo, levantaos y con vuestras bragas de algodón en las manos jurar que no os vais a rendir, que no cesaréis en la lucha contra tan cándida infección y que agarraréis por los huevos a todo médico que os diga:

 "esto es muy habitual entre las mujeres".

Prometer que lo vais a ver a los ojos y que con una mirada fría le diréis:

"¡Hijo de perra, haz todo lo posible para que pueda disfrutar de mi entrepierna y elimina todo lo que no pertenezca a mi flora vaginal normal!"

Si conseguimos que solo un puñado nos pida disculpas por no darle la importancia que tiene a nuestro problema, nos veremos con mas fuerza para que el club de la lucha anti hongos continúe su andadura por las penas de cada mujer afectada.

Gritaremos por última vez eso de "llevo meses usando bragas de algodón y nada" para decir, "hace meses que ahí no me molesta nada".

¡Ánimo amigas y que tengáis suerte en vuestra lucha!

Yo permanezco a la espera.

P.D.: Espero que este post no ofendiese a ninguna mujer afectada por este problema, mi intención era poner algo de humor e ironía a este problema que se que es una mierda.

Si alguna quisiese comentarme algo aquí estamos para leerlo.

¡Gracias y ánimo!

A QUÉ ANDAMOS

Últimamente he asistido a un desastre dialéctico, humillante y asqueroso del que sin ningún tipo de pudor y con una gran dosis de soberbia se ha caído en el "todo vale".

Estamos acostumbrándonos a escuchar explicaciones que no lo son, verborrea vacía y sin sentido que nos meten por los ojos y la tragamos a bocados, no sin echar las manos a la cabeza y pensar: "¿tan estúpidos parecemos? Mi educación también debió de ser en diferido"

Se intentan demonizar aquellos actos que nos ennoblecen, que nos hacen ciudadanos fuertes y peleones....nos convierten en terroristas y nazis; cuando la diferencia es abismal:

Atentado de Hipercor llevado a cabo por la banda terrorista ETA en 1987

Atentado perpetrado por Al qaeda el 11 de marzo de 2004

Barracones de los campos de concentración nazis
durante la Segunda Guerra Mundial

Hornos pertenecientes a los campos de concentración nazis
donde fueron quemados miles de seres humanos durante
la Segunda Guerra Mundial.

Manifestación de los bautizados como "Indignados"

La plataforma "Stop desahucios"
consigue parar un desahucio.

Las imágenes muestran unas similitudes aplastantes, ¿verdad?
En el fondo lo que Hitler quería hacer era conseguir que no desahuciaran a todos los judíos,  gitanos y contrarios a su política de su tan amada casa Europa.¡Cuantas mentiras nos cuentan los libros de Historia!
Menos mal que están reformando la educación y seguro que errores como estos ya no se volverán a cometer. Me refiero a que jamás volveremos a creer que tenemos derecho a manifestarnos, hacerlo va a ser un acto terrorista nazi y los ciudadanos no queremos que la sociedad perfecta y evangelizada hacia la que vamos nos tache de demócratas; ¡dios no lo quiera!
Que Hitler sea una mancha imborrable de la memoria alemana no es tragedia suficiente para saber diferenciar la magnitud de su desastre; el número de víctimas arrasadas por sus políticas y acciones así como las víctimas inocentes y agenas a ideales políticos asesinadas por bandas terroristas no llegan para que nuestras cabezas seudo-pensantes distingan entre el bien y el mal.Menos mal que rezan todas las noches por nuestras almas mientras el demonio del poder les susurra:
"Tu bolsillo no está suficientemente lleno hijo mio".
Como dijo una vez un "sabio":
"No es cierto, salvo alguna cosa".

CONVERSACIÓN CON EL DIABLO

                                                                           "Escucha hijo mio..."

                                                             Dijo el demonio poniendo su mano sobre mi cabeza.

                                                                                                       "Silencio", Edgar Allan Poe

Aquí os dejo una escena de "Constantine". 
Aunque la película no es de mis favoritas de este género, en esta escena aparece una representación atípica de Lucifer;
lo que hace que merezca la pena recordarla.
Que la disfrutéis.

UN CUENTO: LAS TORRES DE KID

En lo mas alto de la mas alta torre vivía una princesa.

En su mundo feliz hacía y deshacía todo lo que quería; iba a fiestas, a esquiar, a navegar con su velero...

Desde los millones de ventanas que tenía su torre veía pasar los días y los años rodeada del lujo y las comodidades propias de una princesa.

Un día un balón rompió uno de los cristales de sus muchas ventanas y se enamoró.

Él era un príncipe plebeyo, aunque de dinero, soñador, deportista y buen mozo.

Se casaron y se reprodujeron tal y como manda la norma.

Pero el corazón del nuevo principito era inquieto y su mente trabajadora. No dejaba de pensar en todos aquellos que no tenían lo que él y decidió buscar la manera de ayudar a todo aquel que lo necesitase, empezando por él y su familia.

Que si pido un favor por aquí, que si estrecho la mano de este y de aquel otro; que si amontono moneda sobre moneda para construir nuevas torres.

La vida de la familia era maravillosa y plena.

De repente una nube negra asoló la felicidad de nuestros protagonistas y su maravillosa vida empezó a desmoronarse.

El malvado Mail guardaba en su memoria las "pequeñas" meteduras de pata de los dos enamorados y las utilizó para hundirlos.

El "principito" empezó a ser conocido como "Empalmado" y a ella la rebautizaron como Kid.

"Ella no sabe nada", decía él para proteger a su amor.

"¿Cómo no lo va a saber?", preguntaban los incrédulos.

Los meses pasaban y la princesita lloraba en silencio arropada por la reina madre que, entre compra y compra por Londres, siempre encontraba un hueco para consolar a Kid.

Todas las torres que habían levantado los acusaban y los delataban ante los que miraban para otro lado.

"¿Qué haremos ahora?", lloraba la princesa.

"Pues a partir de ahora conduciréis un carruaje de los viejos", sentenció el augusto rey.

Pero no sirvió de nada.

Cada día que pasaba las torres de Kid eran mas altas y mas a la vista estaban; ya no había forma de taparlas.

Sus súbditos se quejaban y los que antes guardaban secretos empezaron a soltarlos al viento.

"¡Qué familia tan desdichada!", se oía ahora en los corrillos.

"¡Por fin ha sido imputada!", celebraban.

LA REALIDAD DEL HOMBRE Y SUS ALREDEDORES

Que el entorno influye en nuestras vidas es algo asumido por todos.

Que nuestros actos tienen sus consecuencias es algo que el hombre sabe desde que se inventó un dios.

Que el dinero lo puede todo es un concepto que pronto pasó a formar parte de nuestra cultura desde que la moneda se convirtió en el centro de la economía mundial, allá casi en los albores de la palabra escrita.

Aún no sabíamos casi hablar con el vecino pero ya sabíamos que su dinero estaría mejor en nuestro bolsillo que en el suyo.

A medida que la humanidad iba creciendo en número y expansión sus colmillos se iban agrandando a la par que sus arcas se llenaban de pequeñas placas de metal redondeadas.
Que esas plaquitas metálicas pueden abrir puertas e incluso tirar paredes es de dominio público.
Pero que sea el motivo de que se te duerma el sueño y no despierte jamás hace poco que soy consciente.
La mente positiva necesita que la soborne el "poderoso caballero" para seguir soñando.
La negatividad de unos bolsillos vacíos está pesando en las horas de los días y provoca parálisis cerebral en mi cabeza.
A veces llueve dinero, pero nunca me gustaron las limosnas; supongo que aunque miserable tengo orgullo para regalar.  Vivir sin las cosas innecesarias ya no es suficiente cuando hay otras muchas de las que no puedo pasar.
Ya no basta con ahorrar en estupideces, hay que empezar a tocar las cosas serias e importantes, o por lo menos las que se creía que lo eran: los sueños.
Hay que poner los pies sobre la tierra y arrodillarse ante la miseria y decirle mientras miras para la punta de sus zapatos: renuncio a mis sueños para que el banco no me quite lo poquísimo que tengo...
Ya estoy cansada de mendigar.

ESA PRIMA MÍA, LA PUTA

¡Qué bonitos son los ideales!

Los sueños de ser grande y conseguir, a base de luchar, un futuro mejor, mas justo y digno.

¡Qué maravilloso es vivir en la inopia! 

Debe de ser muy dolorosa la ostia que te metes contra el suelo cuando caes de la burra. Cuando eres consciente de que tus ideales de un futuro perfecto y justo son una mierda si no tienes a alguien que te los unte.

Debe de doler el darte cuenta de que un asiento en el hemiciclo cuesta dinero. Las heridas provocadas por los fajos de billetes que te meten por los ojos deben de ser terribles. Y, ¿qué me decís de las manchas negras que dejan en las manos? Son difíciles de sacar; bueno, si compras un buen quitamanchas deben de salir bien, ¿no?

¡Ay, los ideales políticos! ¡Los sueños de poder!

Son como esa prima puta que todos sabemos que es puta porque se acuesta con todos, pero que en las comidas familiares siempre parece recatada y decente. Nos mira con ojos de inocente, pero todos sabemos que peca mucho y además lo hace bien y le gusta.

¡Ay, las primas! ¿Qué harían muchos sin ellas? ¿Con quién se acostarían?

¡Qué mal se vive de los ideales! Todo son ataques y desconfianza; al fin y al cabo, todo se hace por un buen fin. Todo se hace con la mejor intención. Por qué sino se va a aceptar un dinero que no es de uno...Siempre por un buen fin; aunque este solo sea el tener otra casa para descansar de vivir de los ideales.

 Volviendo a esa prima, la puta. ¡Cuántos hijos tiene que mantener! ¿verdad? Cuántas bocas que alimentar, cuántos frutos de acostarse con todo dios requieren cuidados, mimos, atenciones y regalos.

¡Ay, los hijos!

¡Oye! Que los hijos de puta también comen ¡eh!

Cuando menos te los esperas, ¡hasta rebañan en TU plato!

HOLA, SOY CREATIVA

Hola, me llamo "Elena" y soy creativa...

Como si de una reunión de un grupo de desintoxicación se tratase, así es como se deberían presentar los creativos.

Pero primero vamos a empezar por definir qué es un creativo.

Un creativo es una persona que en lugar de ver flores, ve hadas, que consigue que una compresa le transporte a una experiencia surrealista, que le pone voz a todo, que bautiza las cosas con nombres curiosos, que toma antidepresivos o está a punto, que se cree la ostia en su creación pero que es un miserable para los demás, que quiere forrarse con sus sueños, pero que casi vive en la miseria, que marca el estilo de los demás, pero que en muchos casos él ha perdido (probablemente en uno de esos viajes a bordo de una compresa con alas),...¿lo vais pillando?

Los creativos de verdad, es decir, los que han conseguido vivir de sus creaciones, son fáciles de reconocer: son insoportables y siempre están en una nube  para lo bueno y para lo malo.

Es muy bonito tener la capacidad de llegar mas allá de la realidad y discurrir mundos fantásticos, creaciones preciosas con una historia sobrecogedora; pero también es terrorífica la capacidad para el horror, la crueldad y la miseria que se deja ver en esos mundos. 

Desde la nube los hay que no ven las caras de los que viven en el mundo real y los tratan cómo a basura, es mas, se creen que son basura; seres de cuna inferior que deberían dar las gracias por respirar el mismo aire que ellos les prestan. En este grupo suelen estar los creativos que llegan a jefes; seres sin corazón y con mente perturbada, pacientes presentes o futuros de psiquiatra y con un bolso para la medicación.

La belleza de la creatividad reside en la mente imaginativa para tantas cosas; una mente compleja que pocos llegan a entender del todo. Cambios de ánimo y estado. Vidas de noria que suelen tener un mal fin.

Ahora que los describimos vamos a presentarnos:

Hola, yo también soy creativa.

Vivo en un mundo donde si caminas te ponen la zancadilla, si te arrastras es sobre barro y si pisas fuerte es porque "follas" bien.

En este mundo lo que menos importa es lo bueno que seas, sino lo bueno que parezcas. Hazte ver, que hablen de ti, que te conozcan sin verte.

Si una vez te pisaron, aprende a pisar para la próxima. Se tú el que echa el barro sobre el que otros se arrastran; vive en la nube.

Para cuando esa nube se diluya ya no habrá cabezas sobre las que mirar, ni aire que regalar; solo tendrás un diván sobre el que contarás a un desconocido tu grandeza y cómo otro ser imaginativo te la robó.

Por eso debes aprovechar la capacidad para lo maravilloso, para lo humano y la fantasía. Tu mundo de creaciones se debe quedar ahí, en ese mundo, no debe trasladarse al mundo real.

Debes conseguir fascinar con tu belleza y con tus sueños reales; trabaja para ello, no te humilles, se digno y di "no" siempre que quieras decirlo.

Apuesta por ti y otros, aunque no sean los grandes, también lo harán.

Recuerda: para ser grande, primero tuviste que ser pequeño. 

Debes crecer.